Biciman: La sombra en el asfalto

Otra vez atraveseandolo, de nuevo lo veo pasar como gotas solidad, como milles de brillantes, de estrellas que me guiñan el ojo.
Pero no tengo tiempo para disfrutar, debo seguir, debo impulsar, no puedo parar.
Biciman ah llegado, y es hora de atacar.
Atacar para reclamar lo que siempre fue nuestro. Reclamarlo de los escupe humo que reniegan de nuestra existencia y nos amenazan a cada paso. Atacar a los moto ratones de Marte, que han se han pasado del otro lado y nos encuentran en todos los lugares que eran solo nuestros y desafían el territorio ganado con dedos doblados y rodillas raspadas.
Antes que el Bigotes abriera los canales, Biciman ya existía, su guerra ya declarada. Ahora, sufre interrupciones de gente que no entiende lo que esta en juego, que no ve, que se niega a ver el campo de batalla que se extiende frente a ellos, ignoran la historia sobre cada gota de alquitrán, cada recoveco, cada pozo. No entienden la nefasta intención con la reinaguracion de las calles empedradas.
Pero ellas no detendrán el avance. Todo lo que la piedra afloje, Biciman apretara. Todo lo que la piedra pinche, Biciman inflara. Y ahora, Biciman no esta solo.
Porque los canales no solo ofrecen un camino para robots a pedal. Han ofrecido trincheras para Biciman, y en ellas, Biciman encuentra aliados. Aquellos que no entendían su lugar en la fascista estructura transportista. Esos obligados a escapar del asfalto corrido por los mamuts de metal, o pagar diezmo para subir a sus estómagos. Esos con fuertes piernas, pero sin forma de llevarlas a su máximo potencial. Todos buscan alguna forma de libertad, todas obtenibles a partir de dos ruedas y un manubrio. La nueva arma del pueblo, la llave de su revolución, mi revolución, Nuestra revolución.
El anarco ciclismo esta aqui, allá, en todos lados. No se engañen. Estuvo siempre. No podían verlo antes, no podían verme antes. Hacer lo que hago, lo que ahora hacemos era visto como de locos. Y tal vez estuve loco, aventurandome en las arterias porteñas, peleándole el espacio a los colosos metálicos y sus carroñeras crías. Usando su propia velocidad en su contra, negando a pagar el derecho de piso que intentan cobrar al encerrarme contra cordones, veredas, postes...
Y intentando arriar esta lucha, de imponer una paz imposible en este asfalto que hierve aun en las fieras noches porteñas, el Bigote puso sus corrales amarillos, que brotaron como mala hierva desde el alquitrán. Ninguno de los batallantes lo esperaban o supieron como reaccionar. Todos perdían algo con esto, pero solo a mi me escupía en la cara. Transformaba mi acto revolucionario en algo fugaz, le quitaba su significado, su atrevimiento PUTA MADRE ¿DONDE HABIA QUEDADO EL COMBATE, LA ADRENALINA, EL HONOR, EL DUELO? ¡AHORA LOS MISMOS CICLISTAS SON PARTE DEL APARATO DE REPRESION, ASUSTANDO NO SOLO A LOS PEATONES, SINO A LOS CARBURADOS! ¡SU IMPUNIDAD LES DA UN AIRE DE POMPA PEOR A LA DE LOS LEVIATANES QUE AUN RECORREN LAS AVENIDAS! ¡Se han perdido los códigos, la ideología! ¡Son la misma mierda pero menos enlatada, lo que simplemente deja salir mas su enfermizo olor! Y por si fuera poco aparecen los moto ratones, traidores, cobardes, invasores...
Pero no nos dejaremos vencer. Ahora somos ejercito. Ahora somos legión. Y en las calles de Buenos Aires, con o sin cercos del Bigote, al escuchar los rayos girar, sabrás temer. Todos ellos sabrán que llego la hora. Que no hay impunidad, porque es asfalto no se mancha, el asfalto se rompe. Y rompiéndolo contra sus cráneos y sus cicliquetas. Se rompe con la fuerza amplificada de las piernas y los gritos de libertad. Un fuego que nunca se apaga y que busca la caricia del viento que solo la libre velocidad puede ofrecer. Ellos nos escucharan y temerán, pero solo en el asfalto nuestra sombra verán......
ANARCO CICLISTAS SIN MOTOR, EL AFALTO ES NUESTRO POR DERECHO ¡VAMOS A GASTARLO!